Sounion
E na linha do horizonte,
colunas dóricas, como grades negras
sustentam um céu vermelho no fogo das nuvens
e a vida se ergue novamente,
flor ou templo, semeada ou esculpida
no mesmo destino inevitável de continuar
que os obeliscos têm.
A poesia é um pássaro no deserto.
Telescópios
Sob o céu da minha boca
palavras perseguem pensamentos aos meteoros
enquanto sobrevivo a mim mesmo.
Miro o rastro mais humilde, mas jamais cadente,
que como lava de vulcão, magma, seiva
risca o denso escuro azul e diz:
as estrelas são por dentro!
O sol em respostas de outono
nas folhas que tingem a estrada espessa de ferrugem
vai de encontro a outras primaveras
onde abelhas e flores e umidade se perguntam.
Árvores de mil olhos enxergando satélites
e corpos celestes brilhando há tanto tempo!
Rútilas, elas também olham para dentro da terra e de nós mesmos
adivinhando em resinas cítricas
a qualidade e direção das galáxias livres
circundando mundos e mandalas
através de muitas vidas e apesar de tantos corpos,
rosário contínuo emudecendo corredores...
Tudo numa única nota que ressoa deuses transparentes
coexistindo num mesmo universo em pináculos
desta ilha que simplesmente respira
o som de uma mesma constelação
luzindo dentro, microscopicamente,
ampliada em magnitudes e vácuo,
voz de floresta em diversos sentidos.
É assim que Deus reverbera.
Corfu 03/08/25
Plêiades
Translúcida voz que vem dos veios
onde meus verbos refletem versos e rimas
de perguntas sendo as próprias respostas
em reticências e pontes ligando dois amanheceres.
A criação, que almeja reflexos
a exemplo de imagem e semelhança,
busca no barro a divindade respirada
e no lago, a placidez do céu impressa.
Assim, o mar reflete o alto
para os argonautas de régua e compasso
e o mastro como obelisco rege o firmamento:
rito de incineração e passagem do humano para o mito.
Mísseis não podem apagar estrelas...
Enquanto sereias induzirem ao naufrágio
eles atravessarão a noite na constância de seus remos,
surdos à ilusão silenciosa do abismo,
heróis confrontando enigmas apenas pelo suor de sua lida.
Essa mensagem se auto apagará no prazo de validade,
mas a saga que ungiu seu tempero de vida entre as ondas,
permanecerá no sal do tempo,
diluída entre as estrelas e os deuses sempre alertas,
entrevista num dorso adamascado de breu e oráculos.
As constelações marcarão rota e hora
na aurora das canções imaculadas que eles trarão,
frescas e tenras como no primeiro dia do Gênesis
quando um gosto de Deus andando sobre as águas
permeava tudo, esperando as garatujas, borrões e andaimes
de ninguém menos
que Michelangelo Buonarroti
cumprindo tudo à risca, devolvendo horizontes.
Sete vezes circundei a grande estupa num dia de chuva
e as contas corriam meteoros entre meus lábios e meus dedos.
Meu barco de papel infundável
trazia de proa a popa
coisas escritas sobre a flexibilidade
do mundo submarino a alguns pés abaixo
enquanto a guerra devorava as praias da Palestina
em corais vermelhos nos arrecifes, rubros pela asfixia
de gritos que se calaram
entre tramas e urdiduras:
cadafalso que suas gargantas jamais planejaram cumprir.
Nem mesmo os gumes afiados das minhas facas
podem superar parabélicos, o corte exato e calmo
da lâmina flamejante da espada de
Manjushri.
Indra tece pacientemente
o teor dos dias que ainda estão por vir…
O mundo, que sempre se ergueu às custas de sua própria derrocada
assiste impávido o mercado de ações do seu preço
despencando loucamente o abismo dos homens.
Houve um tempo de vinho e rosas
e os tapetes falavam e voavam entre as videiras
na época da colheita das últimas uvas.
Mas isso foi há muito tempo...
Desde então a umidade imprimiu bolor em nossas retinas
e nunca mais houve primavera.
O sol se ergue todas as manhãs quase por descuido
conferindo se ainda há algo sobre o que brilhar
e as gárgulas espiam o tráfego sonolento dos réus
arrastando correntes de escuro pelas ruas condenadas em ruínas.
Eles reconstruíram Notre-Dame.
No entanto, os anjos ainda não voltaram para as naves.
O Vale da Bateia
Plantando mares e céus
com sete pinceis riscando o arco-íris
em malabarismos de uma ponta à
outra
e mais um tesouro escondido!
É subcutâneo, mas alcança
nuvens
do colo morno e sábio de braços que não dormem jamais
em segredos acordados à luz de todas as manhãs...
Depois, elas se abrem em pandoras e pérolas
e as montanhas sorriem beijos iluminados
de um mesmo sol multiplicando-se em astrolábios
e nas entrelinhas, o céu azul em precipícios
como pináculo maior que definitivamente mói meu chão.
As verdadeiras gemas preciosas correm mesmo é pelo sangue
de quem garimpou cada célula na escalada de um universo sem
fronteiras.
O garimpo é assim,
em pleno pântano
driblando os crocodilos para
trazer os lotus à tona,
mergulho para a redenção de
todo lodo
teleguiado pelo escafandro da
nudez.
A compreensão desse limbo
talvez aconteça mesmo é pelos vieses,
serena e bela, como carpas
coloridas
adivinhando-se entre musgos e
reflexos na água
de um sol na transversal
incidindo redes moventes
num leito de areia onde luzes
dançam.
Pirotecnias e fogos de
artifício são nada quando se trata de almejar estrelas!
O mundo, sempre carente de transfusão,
permanece fiel à sua hemorragia debochada,
colado contra a parede como um prego que tenha errado de cruz
e perdido seu cristo.
Na divisa do Sinai com o Mar
Vermelho,
fronteira entre a sede e o navegar
quis trocar pedras do mar
pelas do deserto e vice-versa,
para que se encontrassem
finalmente num êxodo
que não trouxesse para dentro
de casa nenhum refém.
Definitivamente não apanhei
nenhuma concha,
ainda que fosse a mais bela
que encontrasse.
Hoje, todos os seixos que
trouxe de vários lugares
misturam-se e confundem-se
num ecossistema sem pistas que
jamais previra em artimanhas
no seio da minha sala,
réus numa redoma de vidro.
Assim também as folhas secas
guardadas dentro dos livros,
como lembranças de bosques e árvores
diferentes
são hoje mapas de esquecimento
sem hierarquia
embaralhando geograficamente o
que meu coração revelou
e um raio de ilusão quis
inventar por descuido
amarelando na prateleira
como se vendesse um sonho
inquebrável de ampulheta
cuja areia variou de uma extremidade
à outra
sem nunca encontrar a
liberdade de uma praia que lhe atendesse.
É invariavelmente do meu peito
que o mar começa.
Tudo mais são ondas que
passam.
Ogivas explodiram ao longe
à guisa de fogos de artifício
e essa era a narrativa dos dias
enquanto davam pães aos pássaros
sem sono para deitarem-se mais cedo.
Seus corpos eram deles por alguns instantes
até que voos cobrissem o céu de ruídos
e os levassem do Éden insone que não pediram
até uma próxima estação. Circo Movente.
Antes que os sussurros vestissem sombras,
o breu da noite murmurou algum vestígio
e nuvens encardidas vieram lentas
numa sinfonia de milhares de flâmulas
receber o dia que sorriu pela janela
(sim, amanheceu enquanto você dormia...)
do último trem sem dizer adeus.
Não havia ninguém na plataforma...
Nem precisava. Foram embora assim mesmo,
com as malas cheias das fantasias amarfanhadas pela vida...
Vestiram os velhos fardos, rotos e puídos
alegres perante seu resgate de palhaços vencidos
pelo sorriso de dentro sem qualquer maquiagem ou cor.
Seriam sempre 'Il Teatro Zanni':
Covielo, Trivelin,
Scaramouche, Pulcinela e Arlequim,
personagens sobreviventes do que fora um dia
um espetáculo maior chamado 'La Commedia'.
Trouxeram também um rosário
cujas contas não multiplicavam números primos
e traiçoeiramente subtraíam-se.
E foi então que a doideira toda começou...
Naquela noite foram rezando picadeiro afora,
elevados em acrobacias sob a lona suja
porque não compreendiam mais a máscara do mundo
e fazer rir perdera totalmente o sentido.
Repetiram seus números para cadeiras vazias
ainda que meia dúzia de fantasmas lhes pedissem
que apagassem de vez a luz do mundo.
Não o fizeram. Sob o látego do trapézio
imperavam soberanos, muito acima da discórdia da tragédia
que externamente rondava o espetáculo todas as noites.
Ali, no oco da viola,
era como se fossem a luz do próprio dia
que mesmo sem concordar, ninguém negava nem via
ou podia desmanchar.
Foram heróis porque perderam tudo,
à parte suas próprias lendas: essas cumpriram à risca!
Gastos, vencidos, a maquiagem já borrada pelas lágrimas
mas o olhar altivo no horizonte que sempre se delineava
mesmo que fosse pela linha torta de um rímel
encimando sorrisos pálidos num contorno tênue de batom.
Eles tinham dragões por dentro
e queimavam pecados sem que ninguém percebesse.
As Nove Canções Desconhecidas para Adumbra
Adumbra nunca foi das sombras.
Apenas viveu junto delas
até que surgisse Adlux
e fossem os dois tão perfeitos
que até poderiam ser três e fundar uma atmosfera.
Mas essa tríade jamais existiu.
Daquelas Canções Desconhecidas
que os dois cantavam ao entardecer,
nada se conheceu.
Permaneceram nas entrelinhas do ineditismo,
que é onde tudo de essencial reside
sem qualquer necessidade de legenda, fórmula ou conteúdo.
Os dois anjos também foram temas
de métopas e mármores esculpidos.
Ainda que transpirassem florestas
criando um ecossistema de brisas
correndo livre entre as estátuas e pedimentos,
nada mais que um hálito tépido
dos que narraram o talhe de seu mito
pôde representar a redoma rarefeita e sublime
que na lida divina de além-friso
eles transmitiram olímpicos
entre a pátina das nuvens
e o mar: uma parede móvel a ser continuamente atravessada
por epifania e mistério.
Sem deuses não se fazem heróis
e eles os tinham, sustentando a lenda de seu jugo
que por isso lhes parecia leve.
